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"Aber du bist gar kein Mann," sagte ich trocken. Er lachte. Ja, es war so etwas wie ein Lachen, was er von sich gab, während er auf seine großen Hände starrte. Ich betrachtete seinen Schwanz. Ausgefahren war er das vielleicht perfekteste Stück, das ich je gesehen hatte.

"Nein, bin ich nicht? Was bin ich dann?", fragte er in einem Anflug von Verwirrung. Aber ich war mir nicht einmal sicher, ob es wirklich Verwirrung war. Seine Haut hatte diesen vollkommenen Farbton, den ich immer unter den unzähligen Farben im Makeup-Sortiment suchte, eine besondere Nuance von peach. Und das alles mit diesem bronzigen Hauch von Sonne, auf den ich ewig wartete und dann meistens schon krebsrot war. Seine Haare glänzten in einem satten Braun, darunter überredeten seine dunklen Augen den Verstand.

"Du bist doch nur ein dämliches Model," sagte ich dann. Wäre er ein Mann, könnte er mich verstehen und würde mir zuhören. Nur ein schönes Mannequin. "Du liebst nur außen, nicht innen. Nur ein Model."

Dabei sprach ich vielleicht über mich selbst.

Model Danila Polyakov. Fotoquelle hier